coisas de esguelha

analisar e perceber a causa da insónia semanal, sempre de domingo para segunda. os meus dias de folga.  ninguém merece.

Aquela ideia de que quando for crescida vou entender determinadas coisas, não é tão infalível quanto isso. Concluo que há coisas que não são para entender, mas para aceitar, resignada. Por exemplo: toalhas de casa de banho. Toda a gente sabe que as toalhas novas não limpam nada. Têm de ser lavadas. Várias vezes. Até começarem a absorver e a limpar em condições. Ora quando as toalhas estão velhas, é quando limpam melhor. É também quando se começam a rasgar. Então... estamos em 2018 e ainda ninguém inventou uma toalha que limpe bem desde o momento em que se compra?! Devemos nós, simples mortais resignar-nos a ficar completamente húmidos durante meses? a aguardar, desesperados, pelo momento em que a toalha começa a limpar realmente? E nesse momento de glória (aleluia!) não poder celebrar a vitória de ter finalmente uma toalha que cumpre a sua função, porque sabemos que em breve, a puta vai começar a rasgar-se? Estamos em 2018, pessoas! É tempo de alguém falar sobre a problemát...

como se alguma coisa nesta história fizesse sentido, tudo está nublado hoje. como se houvesse uma ordem, uma lógica por detrás de tudo, uma organização afinal. porque afinal nada é gratuito, nada é ao calhas, nada acontece por acaso. porque num dos piores dias da nossa vida, o tempo está nublado, não vemos mais que 30 metros a frente, uma metáfora para as nossas vidas de momento.

Gosto sempre de pensar que o clima, a temperatura se adequam ao dia que estou a ter. A neblina hoje não ajuda...

Herdei da minha mãe, que herdou da sua, o sofrimento em voz baixa. Um sussurro só. Um fiozinho de voz só. Se sofremos a voz vai-se. Ou talvez tenhamos receio de que se falarmos mais alto, consigam soltar-se, descontrolados os gritos amarfanhados que tentamos manter presos.

e chega-se a um ponto em que não se sabe se já se soube mais do que se sabe hoje.

Metade de vocês está dormente, a outra acredita no calor. acredita que o amor é a pedra de toque. É verdade que quando não sentimos muito, as possibilidades de sermos magoados são menores, a ferida é sempre pequena e superficial, cura depressa, a desvantagem é que o amor também fica pela rama, a raiva é curta e ao de leve. Nada é grande. Nada é em grande, Nada é furioso o suficiente para que se escrevam livros. Ou poemas. Ou músicas. Ou filmes. Toda a vida é material para filmes de série b. Se o Shakespeare ou o Tolstoi não fossem seres humanos completos, se não vivessem tudo a sério, senãos e deixassem esmurrar pela vida, não tínhamos Anna Karenina ou Otelo. Ser sensível, frágil, vulnerável, ter o peito aberto às balas, abrir a camisa e gritar ao mundo: "aqui estou eu façam o melhor que consigam" tem a desvantagem de que quando é mau, é mau mesmo e dá vontade de desaparecer, mas meus amores, quando é bom.... escrevem-se óperas! A grande merda de não sermos magoad...